las caranto�as de tus labios

etta jones

Sun, 22 Jan 2012 14:33:26 +0100

My heart tells me this is just a fling
Yet our love means everything
Do you mean what you are saying
Or is this a little game you're playing?

My heart tells me that I will cry again
Lips that kiss like yours, lie again
If I'm fool enough to see this through
Will I be sorry if I do?
Should I believe my heart or you?

Mi corazón me dice que esto es sólo una aventura
Sin embargo, nuestro amor lo es todo
¿Te refieres a lo que está diciendo
O se trata de un pequeño juego que estás jugando?

Mi corazón me dice que voy a llorar de nuevo
Labios que besan como la suya, se encuentran de nuevo
Si soy lo suficientemente tonto como para ver esto a través de
¿Me lo siento si tengo que hacer?
¿Debo creer que mi corazón o que?

oscuros tiempos, luminosa sonrisa

Mon, 21 Nov 2011 14:32:27 +0100

Oscuras albas de desdentadas abundancias

sumen tu risa en simas descarnadas

una urgencia de labios volados sin ramas

crepita en las ansias de fiestas y promesas

La nostalgia de dias de soles maduros

con visperas tiernas de lunas comestibles

ahoga los acuerdos y las dulces batallas.

Urgencias que tiemblan entre tus animales

secretos, entre nuestras manos hundidas

en mas grumos de leche, en mas danza,

en mas cercadas caricias, en mas asaltos,

en mas derrotas risueñas. Urgencia de labios

sin ataduras ni pactos, solo la verbena de un rio

que nuestros cuerpos desatan, dejando el mundo

en su norte, en su terquedad de miseria,

corriendo nostros sin prisa de astros, animales

secretos, nuestros rebaños febriles

como prohibidos angeles de otro mundo de dioses

hechos a mano por nuestros parpados insomnes

por nuestras yemas ociosas, nuestras abisales promesas.

vestigios y mondas

Sun, 13 Mar 2011 20:05:49 +0100

Ania mal que me pese las palabras crian
silencios que dan voces
a mas palabras
Claras como piedras creciendo hojas sonando piedras
siglos sin prisa
como tu silbas
verbos

http://www.winkler-noah.it/

y mas versos, estos de MIGUEL HERNANDEZ

El hombre no reposa: quien reposa es su traje
cuando, colgado, mece su soledad con viento.
Mas, una vida inc�gnita como un vago tatuaje
mueve bajo las ropas dejadas un aliento.

El coraz�n ya cesa de ser flor de oleaje.
La frente ya no rige su potro, el firmamento.
Por m�s que el cuerpo, ahondando por la quietud, trabaje,
en el central reposo se cierne el movimiento.

No hay muertos. Todo vive: todo late y avanza.
Todo es un soplo ext�tico de actividad moviente.
Piel inferior del hombre, su traje no ha expirado.

Visiblemente inm�vil, el coraz�n se lanza
a conmover al mundo que recorri� la frente.
Y el universo gira como un pecho pausado.

a�o nuevo, menos ruido, mas nueces

Sun, 20 Dec 2009 19:27:19 +0100

Saude e resistencia con todo o cariño
que os amigos sembran
QUERIDOS AMIGOS DEL ALMA,
Es agotador, practicamente imposible mantener una atención vigilante y critica ante todo lo que sucede en este mundo, y que nos llega como ruido atronador. Pero lo cierto es que a la vez es imprescindible mantener esa vigilancia y ejercer una denuncia permanente y radical de todas las falacias, evitables falsedades, mistificaciones cruentas, argumentos para la brutalidad y el crimen.
Hay un estado expansivo de guerra, los conflictos son sustanciales al sistema que nos rige, el propio sistema crea sus razones de ser, "monta" acontecimientos, Articula hechos, alimentan conductas, fabrica incuestionables crímenes, todo, todo con el objetivo de desarrollar, estender, consolidar un sistema de cosas que irremediablemente nos conducen a un colapso vital, a una catástrofe sangrienta, insufrible. Y lo aterrador de ello es que esta siembra de dolor, miseria y muerte es por primera vez en la historia económica de la humanidad, la materia prima por excelencia, la materia prima mas rentable.: LA MISERIA Y LA MUERTE OCUPA EL PRIMER LUGAR ENTRE LAS MATERIAS PRIMAS MAS VALIOSAS, sean estas el petróleo, el oro, el uranio o lo que se nos ocurra.
Esto hace del presente la perversión de la vida en todas y cada una de sus manifestaciones.
¿Que hacer? ¿que hacer anta tamaña barbarie de esta nuestra CIVILIZACION OCCIDENTAL?
La noticia, una de las miles, de el asesinato del narcotraficante mejicano Arturo Beltrán Leyva, y la exposicion
de su cadáver cubierto con dolares ensangrentados me confirma la cualidad de los contendientes: presentan exactamente la misma condición, y todo ello empapa el corazon del mundo de una miserable mezquindad que nos aboca irremisiblemente a un ESTADO FASCISTA GLOBAL, en manos de financieros sin escrúpulos y gobernantes-administradores del saqueo.
ASCO, IMPOTENCIA Y RABIA son la inmediata cosecha. Otras semillas en la próxima siembra serán necesarias después de roturar la tierra para que la próxima Primavera reverdezca la esperanza. De lo contrario tendremos que hablar de una GUERRA CIVIL PERMANENTE.
LOS LADRIDOS DE LOS PERROS LLAMAN A LOS LADRONES.
Ojala podamos exclamar en algún momento: ¡¡¡¡BENDITA MALA SUERTE!!!!
Os deseo que el próximo AÑO 2010 nos traiga RESISTENCIA Y RISA HASTA ENTERRARLOS EN EL MAR

Bajo billetes ensangrentados

El Ejército de México manipula el cadáver del 'narco' Beltrán Leyva para lanzar una advertencia a los capos de la droga

PABLO ORDAZ - México - 19/12/2009

Nunca un general tuvo tanta escolta. Sobre todo, después de muerto. Decenas de soldados vigilaron desde el miércoles por la noche el cuerpo del narcotraficante Arturo Beltrán Leyva, abatido a tiros por los infantes de la Marina de México en Cuernavaca (Estado de Morelos). Nadie ha reclamado aún el cadáver de El jefe de jefes, pero no sería la primera vez que los deudos de un capo quisieran ofrecerle un último homenaje recuperando sus restos a golpe de granada y ráfagas de AK-47.

La influencia de la cultura del narcotráfico alcanza ya límites espeluznantes. Hasta los infantes de Marina, se supone que con el beneplácito de sus superiores, parecen contagiados por la iconografía del crimen organizado. Muchas veces, cuando los sicarios de un cartel dan muerte a un rival, no se conforman con administrarle las balas suficientes, sino que lo presentan en público de forma humillante. Como si de un cartel más se tratara, la Marina de México presentó el cadáver de Beltrán Leyva con los pantalones bajados y cubierto su cuerpo desnudo por una lluvia de billetes ensangrentados. Para completar el cuadro, uno de los presuntos gatilleros detenidos fue expuesto con signos inequívocos de haber sido golpeado.

Lo cierto es que, por el momento, nadie ha bajado aún de Sinaloa para reclamar, por las buenas o por las malas, el cuerpo de uno de sus hijos más famosos. Si las autoridades logran que nadie se atreva a ello, el cadáver de uno de los narcotraficantes más poderosos de México irá a la fosa común y la política de tolerancia cero con el narcotráfico puesta en marcha por Felipe Calderón avanzará un capítulo más. Otro capítulo polémico es el que concierne a los artistas, más o menos famosos, que se prestan a actuar en las llamadas narcofiestas.

La detención de ocho músicos -entre ellos el afamado cantante mexicano Ramón Ayala, ganador de cuatro premios Grammy- tras ser sorprendidos actuando en el último sarao organizado por los Beltrán Leyva, tiene todos los visos de ser un aviso para navegantes. El Gobierno de Calderón, agobiado por el cariz cruento que sigue presidiendo su guerra contra el narcotráfico, reconoce en privado que no va a permitir ningún acto, cultural o no, que presente a los mafiosos de la droga como héroes del pueblo. Los artistas, entre ellos Paquita la del Barrio, ya se han puesto en pie de guerra. "Yo he cantado para ellos", ha reconocido la celebrada autora de Rata de dos patas, "pero no lo supe hasta que llegué a la fiesta. Son gente muy culta. Y el trabajo es el trabajo...".

De todas formas, si Calderón pretende encausar a quien de palabra, obra u omisión colabora en México con el narcotráfico tiene mucho trabajo por delante.

un tren oscila

Mon, 31 Aug 2009 19:45:50 +0100

UN TREN OSCILA

EN TU CORAZON DE ASIA

DESDE LA HIERBA CRUDA

HASTA TUS PIES DESCALZOS

Un tren pintado

con carboncillo blando

sobre la pared blanquísima

de un hogar encendido

DIA y noche

por todas las lenguas del alba

en el viajan

las Aldeas Doradas

sus ruinas hambrientas

y sus danzas encarnadas

Un tren hace del día un túnel

ahora que el cemento es el aire

Que hacer

con tanto silencio cosido

a mi espalda de nómada?

Allá, al fondo

hay un gordo verano

de árboles rojos

y un tren deletrea

la Gran Distancia de la Memoria

En los bordes de mi infancia

veo

la traducción simultanea de las Vacas

Así conocí cada día

la hora exacta

de regresar a casa

siguiendo las deslumbrantes vías

de tu inagotable llegada

Pasaban las estaciones

como de papel los pájaros

A los pies de la música

se encendían las lomas

Y siempre siempre

Un Tren

cosía

con Locuaz Humo mi corazón

a la parte que me tocaba

de tus labios

Las Vacas

en la palma de los prados

no dejaban de traducir Asia

la Luz en Rama

de tus lenguas

En la tarde

cuando los ordenadores riman

con las enanas blancas

sobre el filo de tu ausencia

un tren

que solo en el infinito

encuentra

pasajeros

atraviesa sin piedad

la esforzada papiroflexia

de mi espera

En sentido inverso

las vías muertas

con toda la fertilidad del olvido

renuncian a seguir

dejándome en los ojos

las líneas de fuga al rojo vivo

TRENES RIGUROSAMENTRE VIGILADOS

andenes

horarios

ventanillas

entradas y salidas

vías en ambas direcciones

almacenes de valiosas sombras

vías muertas

con locomotoras enamoradas de las lagartijas

tornillos en los bolsillos

de niños furibundos

muelles con los dientes rotos

y locomotoras dobladas por las lenguas

de las guerras

y las fugas

y los amores fulminantes

que ocasionaron pavorosos incendios de bosques

y de esquinas

Y AÚN ASI VEO PASAR LOS TRENES

RIGUROSAMENTE VIGILADOS

aterido de espera

con el adiós disecado en tu pañuelo

y no pierdo la esperanza

de que

UNA NOCHE, UN TREN

y tus ojos en otro rostro

empapado de sonrisas

LAS LOCOMOTORAS

SON MANSOS ANIMALES

QUE SE ALIMENTAN CON ANSIA

DE LA PARTE LEÑOSA DE TU AUSENCIA.

Traducido

por el temblor encendido

de los trenes,

los prados y tus ojos

relatan

lo que sonríe

en este pañuelo de sal

donde se conserva el regreso

HAY UN ARCO VOLTAICO

entre mi lengua

materna

y los huesos del Alba

Pasan los dias

como animales en extinción

o vacunos trenes de mercancías

Es la infancia la que me siembra

de Apeaderos

llenos de ausencias

donde una y otra me duermo

sobre los horarios rojos de la muerte

y sin embargo

HAY UN ARCO VOLTAICO

entre mi lengua

y la ESTACION TERMINI donde me sueño

de la cris sis y sus cadaveres

Thu, 02 Apr 2009 15:14:10 +0100

a Cádiz: No vamos a pagar por su crisis!

Que suena ahi, donde los vivos
rumian albas negras como alimañas?
No hay trompeteria que valga
para este salvaje saqueo
de la noche y sus dias
La leche negra en cantaros de plomo
abrasa los labios de los sueños en flor.
Hay una escombrea en cada esquina
y no es facil caminar hacia el corazon
Los animales espantados
tumban las aspiraciones al Paraiso
Un ejercito de cadaveres
vela a cada instante, al pie de los escaparates
la llegada apalazada de las virgenes.
No hay nada que hacer, nos dicen,
mientras los desguaces se llenan
y la chatarra hace tiempo
que ha oxidado los labios de los pajaros.
No hay canto que valga, ni vuelo
es cierto, poes quien duda de que hablando de paz
los de arriba nos anuncian penurias del alma.

Al caer la tarde, si tomas el atajo en llamas,
se ven manos aferradas a canciones desconocidas.
Señales de humo, si no has olvidado el alfabeto
de los origenes, proclaman dulcemente
la llegada de otras gentes y otras lenguas,
llegan de los Oceanos Magnificos
cuyos azules y soles y derrotas e islas
pertenesen a nuestros mapas del tesoro
pastan en una cartografia cultivada por los niños
armados hasta los dientes
de cuentos y de palabras sin hacer-
Es ahora, al atardecer, cuando aún mis animales
se llenan de entusiasmo y vislumbro
en la oscuridad de hierro
una marcha de hombres y mujeres
de niños y ancianos, de domesticas bestias,
que haciendo caso omiso a el crujir de la muerte
avanzan avanzan avanzan, sin guias ni dioses,
dando de comer a las arboles, sus canciones.
Al atardecer, en las periferias de la miserable abundancia,
alguien regresa hacia los tiempos sin nombre
donde todos los jueves salvo la luna
se parte el pan sin el sudor de la muerte.

gaza, la verguenza de pertenecer al genero humano

Wed, 07 Jan 2009 21:28:37 +0100

Que insaciable es el PODER DEL MIEDO, que perversidad tan atroz la de los que hacen del dolor y de la miseria su inversion mas rentable.
Y de nuevo Palestina, y de nuevo el horror. Es insufrible escuchar argumentos, siempre vergonzantes, siempre llenos de mala conciencia, aboslutamente ambiguos hasta la nausea.
Si miramos lo que sucede no hay nadie, humano, dolorosamente humano, que pueda vivir ajeno a tanta injusticia, a tanta masacre, a tantas falacias ensangrentadas.
Quinientos, mil muertos por uno, y este uno asesinado por el llamado fuego amigo. Un pueblo sometido a un cerco, a una humiullacion inacabable, donde las vueltas de tuerca de la ignominia nos sorprenden una y otra vez, al mismo tiempo que nos insensibilizan, saturando los sentidos que garantizan lo poco que de humanos hemos conquistado despues de siglos de haber inventado la humanidad como ideal con el cual identificarnos como proyecto en el tiempo.
Lo cierto es que todo esto debe obedecer a una estrategia. A una logica aterradora: Mantener un monocultivo de rabia e impotencia como semilla de lo que en este momento se denomina Terrorismo, concepto absolutamente vaciado de significado preciso, a no ser el que, a traves de sus consecuencias, se nos presenta con total y sordida nitidez: Una accion desesperada de individuos organizados espresamente para responder violentamente a la humillacion, miseria y muerte que un sistema de cosas espande sin limites.
Pero cuyos efectos y consecuencias son administras, gestionadas y usufructuadas por el Aparato represivo, suma cualitativa de todos los Estados, Golbalizada gestion de la que todos los paises sacan partido, mientras los ciudadanos y pueblos de este Mundo se ven sometidos al silencio y a a dar su consentimiento a estos procesos de pauperizacion y represion, de control, vigilancia y represion sin limites. Sin remedio, O CIUDADANO AMORDAZADO O FALLIDO INDIVIDUO, CRIMINAL A DESTRUIR.
Pobre Palestina, pobre el Hombre, pobres, pobres...

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!