las caranto�as de tus labios

de la cris sis y sus cadaveres

karlotti — 2009-04-02T15:14:10+01:00

a Cádiz: No vamos a pagar por su crisis!

Que suena ahi, donde los vivos
rumian albas negras como alimañas?
No hay trompeteria que valga
para este salvaje saqueo
de la noche y sus dias
La leche negra en cantaros de plomo
abrasa los labios de los sueños en flor.
Hay una escombrea en cada esquina
y no es facil caminar hacia el corazon
Los animales espantados
tumban las aspiraciones al Paraiso
Un ejercito de cadaveres
vela a cada instante, al pie de los escaparates
la llegada apalazada de las virgenes.
No hay nada que hacer, nos dicen,
mientras los desguaces se llenan
y la chatarra hace tiempo
que ha oxidado los labios de los pajaros.
No hay canto que valga, ni vuelo
es cierto, poes quien duda de que hablando de paz
los de arriba nos anuncian penurias del alma.

Al caer la tarde, si tomas el atajo en llamas,
se ven manos aferradas a canciones desconocidas.
Señales de humo, si no has olvidado el alfabeto
de los origenes, proclaman dulcemente
la llegada de otras gentes y otras lenguas,
llegan de los Oceanos Magnificos
cuyos azules y soles y derrotas e islas
pertenesen a nuestros mapas del tesoro
pastan en una cartografia cultivada por los niños
armados hasta los dientes
de cuentos y de palabras sin hacer-
Es ahora, al atardecer, cuando aún mis animales
se llenan de entusiasmo y vislumbro
en la oscuridad de hierro
una marcha de hombres y mujeres
de niños y ancianos, de domesticas bestias,
que haciendo caso omiso a el crujir de la muerte
avanzan avanzan avanzan, sin guias ni dioses,
dando de comer a las arboles, sus canciones.
Al atardecer, en las periferias de la miserable abundancia,
alguien regresa hacia los tiempos sin nombre
donde todos los jueves salvo la luna
se parte el pan sin el sudor de la muerte.

gaza, la verguenza de pertenecer al genero humano

karlotti — 2009-01-07T21:28:37+01:00

Que insaciable es el PODER DEL MIEDO, que perversidad tan atroz la de los que hacen del dolor y de la miseria su inversion mas rentable.
Y de nuevo Palestina, y de nuevo el horror. Es insufrible escuchar argumentos, siempre vergonzantes, siempre llenos de mala conciencia, aboslutamente ambiguos hasta la nausea.
Si miramos lo que sucede no hay nadie, humano, dolorosamente humano, que pueda vivir ajeno a tanta injusticia, a tanta masacre, a tantas falacias ensangrentadas.
Quinientos, mil muertos por uno, y este uno asesinado por el llamado fuego amigo. Un pueblo sometido a un cerco, a una humiullacion inacabable, donde las vueltas de tuerca de la ignominia nos sorprenden una y otra vez, al mismo tiempo que nos insensibilizan, saturando los sentidos que garantizan lo poco que de humanos hemos conquistado despues de siglos de haber inventado la humanidad como ideal con el cual identificarnos como proyecto en el tiempo.
Lo cierto es que todo esto debe obedecer a una estrategia. A una logica aterradora: Mantener un monocultivo de rabia e impotencia como semilla de lo que en este momento se denomina Terrorismo, concepto absolutamente vaciado de significado preciso, a no ser el que, a traves de sus consecuencias, se nos presenta con total y sordida nitidez: Una accion desesperada de individuos organizados espresamente para responder violentamente a la humillacion, miseria y muerte que un sistema de cosas espande sin limites.
Pero cuyos efectos y consecuencias son administras, gestionadas y usufructuadas por el Aparato represivo, suma cualitativa de todos los Estados, Golbalizada gestion de la que todos los paises sacan partido, mientras los ciudadanos y pueblos de este Mundo se ven sometidos al silencio y a a dar su consentimiento a estos procesos de pauperizacion y represion, de control, vigilancia y represion sin limites. Sin remedio, O CIUDADANO AMORDAZADO O FALLIDO INDIVIDUO, CRIMINAL A DESTRUIR.
Pobre Palestina, pobre el Hombre, pobres, pobres...

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

los pictogramas son la piel de la voz

karlotti — 2008-04-03T13:47:27+01:00

toda la tinta del alma
no llega
para escribir
ternura y temblor
es la tinta
de tus mareas
la unica que resume
las sumas
de tu oceano.
Y que dulces cicatrices
la caligrafia
del silencio

cesar vallejo, siempre en el corazon

karlotti — 2008-02-15T16:33:04+01:00

LOS NUEVE MONSTRUOS

I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

las caranto�as de los fuegos del frio

karlotti — 2007-12-09T21:39:12+01:00

esa jaulita de tinta
en donde tambien canta la rabia
y un cierta alegria intachable
barricada de labios chamanes
cuyas lenguas
resucitan tu sue�o.
Es revolucionario reir
incluso bajo las sabanas
de un dia que tarda
como cuando te pierdo de vista.
Ella siempre les decia:
venid llorados de casa.